Figure héraldique du genre, les bad boys US ont chromé leur heavy glam avec une dose de rock stoner et de blues huileux. Effet garanti. Les groupies, se pâmant à chaque œillade, ont depuis longtemps dépassé le starter. Une chose est sûre, les EODM n'ont rien inventé. C'est clair ! Oui, mais et alors ?

Avec un "Are you readyyy... ?" sous l'aisselle et une lèvre velue à faire pâlir les résidents de l'hospice de Saint-Cloud, Jesse "fuckin" Hugues a réussi à faire dans le défouloir rock. Le tout en jean, s'il vous plaît. Le propos ? Lourd, pesant, ironique et bien léché. Le type même qui se frotte à votre jambe et vous mâchouille le cerveau comme on chique du tabac texan. Et c'est bien dès les premières secondes que la pétaradante machine s'emballe et vrombrit, marquée par les claquements de bottines cirées du maître des lieux.

Sur scène, Stéphane Saunier (programmateur Canal+) et Macy Gray opinent du chef. Il faut dire que le groupe sait y faire : les corps tatoués, les muscles saillants et la sueur aux hormones comme aftershave. Derrière les coups sourds des riffs gras, le batteur s'en donne à cœur joie, style bûcheron débitant du bois, le rictus en plus. Même pas mal.

Les cassures de rythmes embrasent l'assistance. La foule retient son souffle - alcoolisée - prête à galetter le jambon braisé avalé sur le pouce. Ca sent la poudre. Définitivement. Pourtant, rien ne semble perturber les prêteurs sur gage rock. L'attitude est nonchalante, sexy à souhait, à dandiner de l'arrière-train lors de quelques solos bluesy. Quant au torse, il est offert en pâture à une foule repue. A genoux. Domptée.

La guitare Flying V ? Exhibée, telle un grigri tribal, un sex-appeal nicotiné à l'effluve orgasmique. On en reveut encore. Et encore. Marre des kids bien peignés qui squattent les ondes. Pas de doute, la pression a mis ici les têtes en ébullition, sorte de bouillon à l'arsenic de fond de cale. Expression primaire des bas-fonds. Mais la course s'interrompt là, car il faut bien en finir. Avec l'envoi traditionnel de baguettes du batteur et, dans l'air, une dose palpable d'électricité.

Rock you, babes.


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Quand le directeur du festival dit penser depuis quelques années à une passerelle entre le rock et la mode, on comprend mieux en croisant dans les coulisses la Beyoncé punk : Ebony Bones. Et, à bien y regarder, on pourrait même se demander s'ils ne sont pas de mèche...
 
Ex-comédienne londonienne de 28 ans, Ebony Bones est autant un personnage haut en couleur (l'arc-en-ciel est son ami) qu'une boulimique du dressing de la parade Disney. Pour l'occasion, la chanteuse a sorti son habit de lumière, sorte de scoubidou entortillé autour de son corps frêle.

Sur scène, après sa reprise de "Another brick in the wall" des Pink Floyd, sa coiffure rythme les ébats. La choucroute chevelue évoque la crinière de la lionne, effet "saut du lit" ou "fixation extrême". Un nuage crépu de mousse dans un bain de champagne qui tranche avec son joli minois d'ébène. Et dont le naturel ne tient - décidemment - qu'à un cheveu.

L'artiste arrive en retard à sa conférence de presse. Normal. Il fallait bien se changer, tout de même. Le décor ? Un poster, un canapé noir et des coussins rouges, encadrés par deux lampes halogènes. La belle cherche ses mots, réfléchit, interroge le regard des autres de ses mains menues. L'accent est rond, le sourire en coin, et l'artiste joue les délicieuses divas. Pas étonnant qu'elle fut découverte dans une sitcom UK. Ebony Bones sait travailler sa mise en scène.

Exit le collier à boules, bonjour les cubes en mousse, style brassards pour les enfants apprenant à nager. Ambiance Cosplay  japonais du rayon enfants de chez Ikéa. Goldorak n'a plus à rougir avec ses fulguro-poings. Hellboy non plus : la concurrence est rude. Le reste est une liste à la Prévert, de quoi faire pâlir le transformiste Arturo Braquetti. La jupe est courte, laissant entrevoir de longs collants roses. Les semelles sont compensées et tranchent par rapport aux boas en laine tressée qui trônent, tels des trophées, autour de son cou. Quant au maquillage blanc de ses paupières, il est assez excessif pour qu'un battement de cil vous joue les stroboscopes.
 
Bref, un personnage, disions-nous. Hum... Rien de tel - mais avec malice, please - pour vous "saper" le moral.


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Les gars ont la moustache aussi velue qu’les bigoudens. Les girls ? Autant au balcon que dans l’futal. Vous voulez du rock couillu ? Les texans de Nashville Pussy le font pour vous, Avec du poil autour, off course. « Fuckeeeeers ! »

Bruts. Sauvages. Primaires. Les « super suckers » du rock sudiste et du brûlot punk ont pratiqué la technique de la terre brûlée.

Une chose est sûre, rien ne repoussera après eux sur le pré de Kerampuilh. Et les multiples « fuckin' » pogos ou les attaques frontales de la guitare stridente y sont pour beaucoup.

« Sex, fun and rock'n'roll ! » hurle une voix sculptée à coups de lampées de whisky. Grillée comme un ribbs. Râpée. Ecrasée par l'immense monster struck sonique. Comme autant d'uppercuts dans la bedaine. Le crachat en bonus.

Ambiance de bars à hôtesses et de rades obscures.

« Come get some, baby ! » lance une guitariste possédée, pendant que le batteur frappe plus que de raison.

De toute façon, entre Nashville « Foufoune » (Ndla : Pussy) et la Bretagne, c'est une longue partie de jambe en l'air depuis leur passage aux Transmusicales en 98.

Toujours aussi rutilant et cradingue, le combo - dopé à la testostérone - reste encore l'une des meilleures raisons de se rouler dans la boue. « Bloody hell ! »

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Photo © Guy de Lacroix-Herpin

Lunettes de soleil et bonnet de rigueur, la démarche disco sautillante et les déhanchements oulahoupés, le maître du rock-soul clinquant possédait ce soir la panoplie complète du lover eigthies sur poster glacé. Oui, mais voilà. Cette soul-là est malgré tout dotée d'un exceptionnel pouvoir de communion.

Il y a l'attitude, tout d'abord. Des "C'est mon plaisir d'être avec vous", "Claps your hands" et autres "Alright !" ou "Oh yeah, baby !" scandés à chaque frémissement comme un gentil érotomane atteint du syndrome de la Tourette. Les briquets qui s'allument et les portables qui prennent le relais comme des vers luisants jouant les parties-fines sur le champ fraîchement labouré. L'hommage à Michael Jackson. Mains dans les poches. Tranquillou.

Les bains de foule, aussi. Parfois « too much », dans une posture volontairement christique. A montrer le public, indivisible, du doigt. Et des fans en joie. A qui touchera la plus grande partie de peau de l'idole dont les frottements de bassin sur le micro n'atténueront en rien. Revival guitar héro à faire pleurer les cuivres et slows à patins en guise de madeleine de Proust.

Puis, il y a la musique. Celle du Hendrix. Du savant recyclage. Le manche de la guitare au garde-à-vous. Symbole phallique sur fond d'exhortation à l'amour et la paix, tel le pasteur hérétique de son propre credo. Si l'introduction est massive, les cymbales en écho et les cuivres rendant les coups, le reste met en étendard une réminiscence de la blackploitation sucrée, dont les cendres savent encore embraser une foule.

Car, il eu surtout le public. Présent. Interpellant. Exultant à chaque solo du batteur dodelinant et du guitariste crépu. Se déchaînant sur le rappel big band jazzy d'un maître des lieux qui connaît par coeur les ficelles. Attendant, hagard, la sortie de la Flying V pour l'inaugural "Are you gonna my way ?", guitare mythique de l'ancien dreadlockeux. Même un feu de Bengale illumina davantage la foule durant le set, entre deux reprises en choeur, prémices à l'explosion des feux d'artifice - la fameuse "grosse surprise" du festival - qui mirent fin à la communion ambiante.

Love let rules ? La preuve par le son.

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Photo © Pierre Iglésias