Loufoque, protéiforme et singulière, l’artiste fait rimer chœurs bulgares avec cors de chasse, bruits parasites et caractère en acier trempé. Car sous les invectives malicieuses de cette obsessionnelle du détail, un leitmotiv maniaque demeure : l’Art ne se contracte pas, il se danse.

Chez vous, l’image est indissociable de la musique…
Effectivement. J’ai toujours  trouvé que les pochettes de disque n’étaient pas très belles, de manière générale. Cette obsession pour l’esthétisme me vient à l’origine de mes études en Histoire de l’Art. La suite s’est imposée à moi : des amis graphistes, un conjoint affichiste et des aventures esthétiques avec Philippe Decouflé Anne Feinsilber ou bien Titouan Lamazou.

Comment votre processus créatif s’exerce-t-il ?
Prenez mon dernier album « Tableau de chasse » … Chaque chanson a été écrite à partir d’une sculpture ou d’une image. Je me suis ruiné en droit de reproduction ! (Rires) « L’Epave » m’a par exemple été inspirée par Rodin. Tout comme Claudel, j’en suis fan. J’aime me mettre à la place du sculpteur, imaginer le bruit du métal (un son par ailleurs réutilisé dans mes rythmes) et comprendre l’acte de créer à partir d’un simple et morne caillou. Idem pour les peintures mystiques et religieuses du musée du Louvre. J’ai l’impression d’entre le chant des anges. D’où mon envie de reproduire cette sensation dans mes chansons. Je peux justifier le moindre de mes arrangements. Rien n’est fortuit.

Au fond, n’est-ce pas un prétexte pour parler de soi ?
Tout à fait. Ca n’est rien d’autre. J’aime écrire à partir du concret, mais j’ai un univers très personnel. C’est tout de même un métier très narcissique… Et je fais avant tout des chansons pour moi. Instinctives et intuitives. Sans me comparer forcément à eux, j’aime l’adage de Radiohead et de Björk : mettre la créativité au service de la notoriété. Et sans consensus.

Le recours à la vidéo oblige-t-il à sacrifier l’aspect spontané du concert ?
Non car je suis plus forte sur scène. Je n’ai jamais le tract. Toute seule, je peux même tenir plus d’une heure. Dès fois, je suis mal lunée, d’autres fois je peux être drôle. Pas d’artifices. En concert, je suis seul avec mes choristes. Pas besoin d’une grosse section derrière. Je n’ai pas de tubes, donc chaque soir est un combat autant qu’un défi. Il faut être courageuse. Rien n’est jamais gagné. Et j’ai annulé un seul concert dans ma vie : j’avais une pneumonie…

Et comment appréhendez-vous les dates ? Le contexte peut être primordiale…
Je considère les dates dans leur globalité. La chaleur ne s’attend jamais là où on l’attend. Une tournée, c’est une colo. On enchaîne les dates sans visiter les villes.

Vous êtes terriblement exigeante avec vous-même…
Il faut être bien accordé avec son label. Moi, je possède une liberté incroyable. Je me dois donc d’être audacieuse et atypique. Je sais également que j’ai un public fidèle et intelligent. Une chance dans un pays culturellement riche mais aux contours parfois un peu fascistes. Ici, on enterre les gens vivants. On est à la ramasse. Et beaucoup vivent sur leur acquis. La variétoch’ n’est vraiment pas faite pour le long terme. C’est longue une pente ascendante… Et ce type de carrières est loin de me faire rêver.

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Photo : Julien Bourgeois

L'électro, une musique sans visage ni âme ? Allez donc dire ça à The Prodigy et son chanteur punkoïd ou son black MC. Car ce soir, les pionniers de la big beat ont retourné le festival avec rage et férocité. Ambiance rave party des warehouses UK.

Bruyant. Brutal. Extrême. Le recordman de vente de disques de l'Histoire de la dance music a pratiqué la technique de la terre brûlée. Uppercut dans les gencives. Et nous, K.O., dandelinant de manière hébétée. L'énergie est ainsi demeurée intacte, puissante, explosant à chaque coups sourds des basses, telle le gourdin dans le gong des festivaliers.

Rien, ni personne n'a été épargné, des lumières épileptiques jusqu'à la transe inhumaine à laquelle la foule s'est adonnée. Ni même les nuages de terre atterris dans le gosier. Come on, hey ! Car dans les rangs, c'est l'anarchie, la rebellion. Et chaque déserteur s'est retrouvé pieds et poings liés dans une immense et caractéristique machine à laver.

Sur scène, le punk Keith Flint, petit diable malicieux et entortillé, roule des yeux à la Hannibal Lecter. A vous faire pâlir le slip, le doigt sans cesse en l'air. Signe de défi. Car il règne sur le set une certaine animalité. Une redoutable fureur, style combat de coqs et brâme de cerfs à se frapper le poitrail, déjà envahi de peintures de guerre.

Le MC black - Maxim Reality - crache son flow comme un forcené et bondit nerveusement à chaque déflagration vocale. Il s'échauffe, s'élance sur le ring comme un boxeur voulant rendre les coups. Et répète autant de "Fuck !" et de "Listen !" qu'un bègue fou atteint du syndrôme de la tourette.

"Voodoo People", "Poison", "Breathe", "Smack my bitch up" (assis/debout)... Le beau-frère de Liam Gallagher (belle ironie !) - Liam Howlett - passe le répertoire à la moulinette, hachant menu le hardcore, l'industriel et le breakbeat. Le guitariste, lui, fait sécher sa gratte au ventilo. Tranquille. Larsenant au possible les enceintes de ses riffs gouilleurs.

Puis, ce fut le vide. Le calme après la tempête. Un long râle avant le point de non-retour. Fin du set.

Il y a des silences qui vous habitent une nuit. Il y en a d'autres qui vous traumatisent toute une vie. 

Come back, Prodigy ! 


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11 ans déjà que le général Patton n'avait pas réuni ses troupes... C'est chose faite ce soir. Et si le set en découragea certains, les fans - en écho - sont loin d'avoir oublié le raz-de-marée provoqué par Album of the Year en 97.

"Sweet sweet Paaaris !" clame Mike Patton, le chanteur hors-norme de la formation. A ses côtés, toute l'équipe de 1997 : Billy Gould, Roddy Bottum, Mike Bordin et Jon Hudson. Ce soir, c'est donc une page de l'Histoire qui se joue.

Il faut dire que Faith no More a su imposer le son d'une génération : celui du métal alternatif. Et, comme si cela ne suffisait pas déjà, les musiciens s'étaient même permis dans leur carrière quelques écarts hip-hop, jazz ou pop. C'est dire !

"Epic", "We care a lot", "Midlife crisis" ou encore la reprise des Commodores "Easy"... Tous ces titres ont donc enfin repris vie.

Sur scène : un rideau rouge lynchien pour toile de fond. Devant : le combo en costards pastels à la porte-flingue, la rose à la pochette et la canne de Patrick Hernandez à la main. La moustache est fine et le cheveu gominé en arrière. Ambiance mafia italienne à souhait. Seul intrus dans le tableau de famille ritale : le batteur et ses dreadlocks. Gloups !

Dans la foule, Mouss - le chanteur de Mass Hysteria - récite par cœur les couplets, tandis que sur scène les guitaristes de Billy Talent et de The Offspring s'amusent à quelques headbangings.

Le micro en écharpe, et après une introduction Soul à rouler des galoches, Patton enchaîne les titres avec sa voix si spécifique. Mi-hargneuse, mi raisonnante. Mélange de cris étranglés et de grondements plutôt nerfs que muscles. La bête tourne en rond comme un félin, grogne, guette et s'asperge d'eau, quand il ne la crache pas tout simplement sur le sol. Hagard.

Et quand "Easy" retentit, c'est le chaud-froid. Le crooner reprend le dessus, gentleman, laissant de côté ses précédents rugissements et autres hurlements de fond de gorge. Coquin, va !

Seule date française de cet été ? Côté émotions, c'est l'hydrocution. Un café, l'addition. Le public en redemande. 


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Ce qu'il faut avant tout retenir de la prestation de Pascal Arbez-Nicolas, c'est toute la difficulté qu'ont les dj's pour occuper une scène. Mais dans le style, l'artiste s'en sort plutôt bien. Voir plus.

Depuis le concert de Daft Punk aperçu il y a quelques années à l'An-fer, le dijonnais s'était promis de faire de même. Sûr de lui et de cette nouvelle voie qui se dessinait. Et toc ! En 2001, le dj créait même son label, Citizen Records... Et re-toc ! Obstiné, dîtes-vous ? Le p'tit Pascal a eu raison de persister.

Car question "habillage vidéo", il fallait également compter sur le dompteur de machines. Goutelettes et jets d'eau de lumière, lignes graphiques, équalizer en guise de corde à sauter, personnages saturés... L'ensemble évoque un "Tron" épuré à la mode "Grand bleu" en 3D. Hypnose de masse garanti. 

Tant mieux, car la position statique imposée par l'exercice rend complexe (pour ne pas dire parfois "ingrate") la communion entre l'artiste et son dancefloor. Mais Vitalic veille au grain, hein hein, tel le professeur fou au-dessus de ses pipettes fumantes, lançant quelques frémissements de sourcil à l'assistance. 

Pendant ce temps-là, le public, la main en l'air, le verre dans l'autre et chaloupant du bassin, danse au grès des sons minimalistes et des boucles répétitives. Histoire de tromper la morosité de cette fin de soirée post-Oasis. On se surprend même à croiser quelques fans de tectonik, tiens donc, sans doute perdus en chemin.

Et si le dj s'avère moins entêtant dans les breaks et les montées acides que sur album, son set se démarque davantage par un marathon lancinant, empli de marées synthétiques. Un show oscillant entre l'atmosphérique et l'épique, les clapotis électro en guise de dessert et la ligne de basse en bandoulière. Prêt en redégainer.

Enjoy ! Avis aux clubbers : un nouvel album est prévu pour septembre 2009.


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